Скрипеть подустало перо. И не так уж тепло у камина.
Закрыты все восемь альбомов, и уж не вернуться к стихам..
А с напряженьем в три вольта нервы не ходят к мозгам,
Рассыпаны напрочь фрагменты вчерашней альбомной картины.
Прикроешь глаза, но не спишь, дрожат беспокойно ресницы,
И в голове, как в весенней воде, пена и разный хлам;
И кадры бегут, будто в кроссе, уставшей кривой вереницей:
Последний на финише первый, а сходит с дистанции спам.
Художница-жизнь фрагменты, как пазлы, уложит в картину,
Для новых альбомов подарит творенье безжалостно нам,
В мрачной краске толпы уходящих добавятся новые спины,
Вызывая озноб от того, что ты памятью станешь и сам.
Вдохновение здесь:
http://stihi.ru/2020/02/01/998
С-Петербург, 08.05.2023