К моей убогой их палитра:
И лист осенний и прибой,
Закат и пламя ... Только смыта,
Когда велит дурная кровь.
От неспособности к рассказу,
В поющих красках ярких дней,
Она не красилась ни разу --
Белила с сажей на моей.
Зато не кровь и не заразу
Моя мечтает сохранить:
Черту небес с землёй и сразу --
Дороги в даль прямую нить.
... Меж чёрным с белым -- клоунада,
Сознания взрыв из всех цветов.
Но происходит всё как надо.
Однажды рой открытых ртов
Вдруг задымит неясным цветом,
Укажет путь падения свой,
И звук придёт, и канет в лету
В наряды спрятанный позор.
Как долго радуги не будет?..
Возможна выделка из "той"?
Её вернуть на небо людям,
Живущим яркой пустотой?..