ба, твои рассказы о войне
битыми осколками стекла
режут что-то цельное во мне.
кровь течет. и кровь всегда текла.
как пришёл в посёлок смертный бой,
как трепало шторы на ветру,
как шинелью старой и собой
закрывала брата и сестру.
ба, мне удивительно порой,
что в ладони сжав медаль твою,
я мечтал однажды, как герой,
умереть за родину в бою.
ты в окно смотрела сквозь года,
тут, в России, смерть зовут зимой.
«пусть не повторится никогда.
это очень страшно, мальчик мой,
засыпать и снова вспоминать,
как в крови плескалась синева».
глаз твоих печальных глубина
говорила больше, чем слова.
нам зимы хватило за глаза.
по кресту крадётся майский жук.
ба, теперь и мне есть, что сказать.
спи спокойно, я не расскажу.