Ты отражаешься в глади зеркальной,
ты существуешь на самом деле.
Чувствую каждый твой шрам, на шраме -
штрих отболевшего. Что хотели
ветры, летящие ниоткуда,
в полночь несущие запах мяты?
В омутах слов пропадаю, будто
это стихи твои виноваты.
Солью и дымом пахнет мой вечер,
в тонкой рубашке дрожит суббота.
Хочется нежности, только резче
слово рождается отчего-то...