Вдоль людной улицы построились деревья,
Где тучи серой пыли месят сотни ног,
С надеждой жалость одолжить, а не презренье,
Трясёт лохматой головою мужичок.
Звенят о дно жестянки звонкие монетки,
Вслед - пожеланье "меценатам" всяких благ,
Хоть "генеральные" подачки очень редки,
Однако быстро набирает на коньяк.
Сей человек не видит жизнь такой "как прежде",
Свободный мир суров, как справиться с судьбой?
Не с глупой юностью иль старостью, а - между...
По виду судя, он - не очень молодой.
Была капризная судьба не многих хуже,
Давно туманом скрыт её неровный след,
И ноги-руки есть, войною не контужен,
Лишь иссушил немного ультрафиолет.
Он, получая медяки на донце блюдца,
Потерян временем, с мечтающей душой,
Всё ждёт пожара пролетарских революций
И неизменно каждым вечером - бухой.
Власть обзывая, словно краковский сапожник,
Не замечает среди пар спешащих ног,
Как опускается на пыльный подорожник
С ним рядом синий, с жёлтым брюшком мотылёк.
7 мая 2023г.