Плетём полотно ряд за рядом гладкое
нитями судеб своих.
Волокна свиваются крепко-накрепко
в множество спаек тугих.
Всегда уникален рисунок связанный,
каждый привносит своё:
падения, взлёты, ошибки разные,
ка'танье или мытьё.
Эмоции, действия, мысли, чувства все
ловко вплетаем в узор.
Здесь каждый – то нить, то рука плетущего,
узел зажатый, декор.
Ажуры выводятся сочно-пёстрые,
виден красивый цвет,
иль в хаосе спутанном блёкло-острые
смутные абрисы все.
Бывают и скосы, как будто спрятаны
рваные раны внутри,
завязаны, стянуты швами странными
жизненной сложной игры.
Рисунок порой из колючей проволки,
сизого дыма и слёз,
холодной безжизненной жёсткой логики.
Много чего есть ещё.
Затянуто коль полотно и скомкано -
силы распутывать нет.
Всё это становится нашим опытом
в новых ажурах уже.
А коль изначально с любовью связано,
ровно, блестяще как шёлк,
тогда ничего изменять не надо нам -
вышел узор хорошо.
* * *