Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре…
А.С. Пушкин.
Мчатся тучи над землёй, студят голову.
Блеск луны над полыньёй тусклым оловом.
Тонет мир в холодной мгле настороженно –
Не уютно на земле замороженной.
Одолели холода землю русскую,
И, надеждою, звезда, в небе тусклая.
В мутной месяца игре, под берёзами,
Мысли странные при мне – вместе с грёзами.
Из метельной кутерьмы, безобразные,
Забираются в умы бесы разные.
И причины есть теперь опечалиться: –
Тридцать лет зима у нас не кончается.
Тридцать лет метёт метель, будто пьяная,
Закружила канитель, окаянная.
Снова водят, вот напасть, нас лукавые,
Знать, не наглумились в сласть над державою.