У снов нет памяти.
Вы знаете,
мне снятся чудесные сны.
Они и легки и реальны.
Считаете
Что это проделки весенней луны?
Конечно, вы правы, такое бывает,
Порою непросто уснуть, а потом
Пробежит меж закатными струями алыми
Черный кот, с распушенным, алмазным хвостом.
Млечный путь для кого-то дорога обычная,
Подорожник, ухабы, тоска да полынь.
Нет что б снилось мне что нибудь патриотичное,
Так опять мне всю ночь снилась ты.
Ну о чём вы, какие быть могут мечты?
Ни дыханьем, ни взглядом давно не встречались,
Вот уж несколько лет, как бездарно расстались.
Ну а ты?
Вспоминаешь меня иногда?
Ерунда, ну конечно же нет.
Навсегда -
Это очень серьёзно, решительно, тяжко.
Прочитала? Взгрустнёшь и прошепчешь:
- бедняжка,
Эк его до сих пор-то несёт и полощет,
Успокойся, забудь, так приличней и проще...
Вот какая неловкость, она ж незадача,
Память, будь она проклята, солнечный мячик,
Скачет в сердце, как заяц. И вот пробуждение,
Ничего,
говорю я себе,
обострение,
Ничего,
осень это исправит и выстудит,
Разлетятся надежды костёрными искрами,
И душа,
и стихи,
и сны,
до весны
24.05.11