Нет, не бродить по диким селам,
Из стран далеких не писать письма,
И умереть, споткнувшись, под забором
У расписного отчего крыльца.
Тогда, пусть о судьбе моей заплачет,
Весной, сосульки тающей слеза,
Ведь ей совсем немного значит
Моя навек пропавшая душа.
Пусть смотрят на меня бесстрастно,
В очках, ее почти зеленые глаза,
Как будто осенью ненастной
На улицах два позабытых фонаря...
Порой не надо оправдания искать,
Что выбрал путь, тот или иной,
И что не пальмы, а березы стать
Качает тихо ветер надо мной.