Вечереет. Ах, какая жалость!
Бубенцов прощальный перезвон...
Отцвело, отпелось, отмечталось,
Покатили годы под уклон.
Всё летел за призраком в погоне,
Время-вёрсты гнул в бараний рог,
А теперь вот расковались кони
На ухабах песенных дорог.
Хоть бы где цыганская кибитка,
Скрип мехов, да наковальный звон,
Только ночь, жестокая, как пытка,
Только годы катят под уклон.