мне нравится что когла то
люди писали письма.
хочу их прочесть, но мысли
пускаются в путь крылатый.
в эпоху дам безаботных,
к их нежным и мягким лицам
с давно пожелтевших фото.
и мысль не остановить ту.
продолжит она работу -
рисует вокзал, пероны,
локомотив допотопный,
обшарпанные вагоны.
прощальных ладоней взмахи
и шум паровоза гулкий,
свисток, плач детей и запах
сгоревших надежд и угля.
о чем твои были думы,
и как ты о них писала,
красивым курсивом буквы,
расставя стройно и прямо.
нет, я их читать не стану.
тонуть в этой вязи плотной.
наверное непрестало
душе моей чистоплотной.
гадать не хочу что значит
эзопов язык сакральный,
в котором намеки прячут,
сказав, но оставив тайным.
ведь письма предать нас могут,
в руках побывав случайных.
не трогай, те буквы молют
мечты мои и печали.
и я эти свои руки,
случайные и чужие,
расположу чтоб буквам
твоим не бежать в пустыню
циничных моих оценок,
сегодняшней жизнью полных.
пусть мир этот драгоценный
уйдет до конца не понят.