Цой приснился. Курили. Трепались.
Что да как - обменялись о грустном,
Кто на чём погорели- попались,
До чего докатилось искусство...
Я ему -"Где же новые песни?",
Он, смеясь - так ведь умер намедни,
Мы на небе тусуемся вместе,
С превеликими ходим в соседях.
Тут Толстой с Майком режутся в карты,
Капитан с Грибоедовым спорят,
А у Гриши с Есениным бартер -
Звук на мыльницу, шило на море...
Хорошо, говорю, интересно,
Но скажи по серьёзному, Витя,
А поют ли в тусовке небесной,
Ну, к примеру, про нынешний Питер?
Про весёлое время пропащих
Просто так, в одиночестве стадном.
О сыгравших до времени в ящик,
О войне... Будь ты трижды не ладна.
Цой ответил. Минуту молчали.
Говорю - "Просыпаюсь. До встречи."
Улыбнулся - "Проснёшься, вначале
Запиши..." Запишу, делать неча.