Бывает так, что ночью зеркала
рождают свет из бездны зазеркалья,
и смыслом наполняются слова,
и слезы наполняются печалью.
В переплетенье звуков и цветов,
в глухом безмолвье черно-белой ночи,
из отражений призрачных шагов
приходит день и умирает молча.
Последний раз ты поглядишь назад,
последний раз свои закроешь двери
и упадешь в расплавленный асфальт
и прорастешь как семена в апреле.
И будет новый день, и будет ночь,
и будет дождь струиться по ресницам.
Твои слова проходят словно нож
сквозь облака и замолкают птицы.
Твой первый вдох в кромешной темноте
давно забыт, и ты уже не сможешь
прийти туда, где зарождался свет,
и колыбель качалась на ладони...