Я слышал, будто Карлсон - это Геринг,
С него Линдстрем писала образ свой.
Сегодня этот друг попутал берег
И появился ночью над Москвой.
Промчался словно в 41-м "Юнкерс"
Над самою кремлёвскою стеной,
И ужас, будто на картине Мунка,
Поднялся в небе над большой страной.
Солдаты обезумевшей охраны
Полезли тёмной ночью на Сенат
И куполу зализывали раны,
Которые нанёс там этот гад.
И мир застыл. Святыню осквернили!
Московский Кремль сам атакован был!
А Сам был в Ново-Огарёво или...
И что за дыма белые столбы?
И сново в голове какой-то Карлсон,
Которого прогнали из Фокс-ньюс,
Подумалось: а если б он остался,
Как осветил бы нынешний конфуз?
И третий Карлсон есть - из чемпионов,
Гроссмейстеры здесь точно ни при чём,
Тут только операторы у дронов,
Айтишники и прочье дурачьё.
И что мне дался этот глупый Карлсон?
А может быть, не хочется войны?
И может, есть какие-нибудь шансы
У нашей Богом избранной страны?
Так хочется не видеть этих дронов,
Искусственный не слушать интеллект,
На Запад вечно не ходить с поклоном,
Чтоб без конца выказывать респект.
А Карлсон пусть себе живёт на крыше,
Чтобы ему не шили терроризм,
И Такер Карлсон пусть меня услышит,
И прочие носители харизм.