Нагулялась я по белому безмолвию.
Нагляделась на вихренье снега колкого.
Надоели ледяные ночи тёмные
да ветрище, что до косточек пронизывает.
Полечу-как я туда, где солнце жаркое
где волшебник в баобабе жизнь налаживает.
Постучу в кору замшелую. Поклон ему.
А из почвы, из песка раздастся гул и шум.
Выйдет облако из дерева шаманского.
Расскажу ему о том, о чём молчу всю жизнь...
А и правда – сколько жизни той осталось-то?
Так подумала, и стала вдруг счастливою.
За окошком завывает белый Змей-Дракон.
А мороз на стёклах пальмы намораживает,
да Луна янтарным светом разливается.
Если здесь зима – там лето, в Южной Африке?
Завтра Карлсона я буду уговаривать,
чтоб отдал мне напрокат штаны с пропеллером.
Заплачу ему вареньицем смородинным.
Всё равно он целый день в компьютер пялится.
Вот за столиком в кафе сижу, довольная,
в окна местные жирафики заглядывают.
Покормила их. Один меня нализывает,
да мурлычет: " Просыпайся...
С возвращеньицем..."