К вам в уши незащищённые
Летят тухлых мыслей дротики.
Поэт открывает душу вам,
А в ней чей-то пудель сдох.
И вроде давно придуманы
И рок-н-ролл , и котики,
А рифмой , как эхом, множится,
Его предпоследний вздох.
Такие больные образы,
Что дыбом на теле волосы.
В какую ни плюнь историю,
Безвыходность и тоска.
Как будто в лесу поэзии
Совсем не осталось поросли.
Коряги растут малолетние,
И ни одного ростка.
Их темы давно изъезжены,
Как будто от них не устали мы,
Как будто на дне отстойника,
И кто-то со дна постучал.
Стреляются, плачут, спиваются
Певцы, боги, дьяволы, сталины.
Закроешь глаза и кажется,
Что телек не выключал.
Могли бы для равновесия
Любви запустить хоть искорку,
Не к мужику, не к бабе их,
А к тем, кто их слышит, к вам.
Улыбку бы оттопырили,
Достали кота чеширского,
И хоть небольших мурлычинок
Приклеили бы к словам.
Поэты, кончайте кукситься!
Хоть стул опишите ласково.
Не нужно элегий матерных,
Пусть Бродский для вас кумир.
А иногда не брезгуйте
Налить в ананас шампанского.
И, может быть, вслед за строчками
Немного воспрянет мир.