«Резко стало мне нехорошо,
В горле ком, в грудине жжение перца:
Пуля пролетела на вершок
Выше зачарованного сердца.
Пуля под названием любовь —
Сталь колибри в опереньи жарком.
Если б не война, из нас любой
Точно был бы сыт таким подарком.
Их тут — Санта Клауса мешок,
Да мала чужим щедротам дверца:
Видно сжалось ровно на вершок
Раньше недолюбленное сердце.
Для врачей-учёных это — шок:
Не хватило ватта или герца.
Пуля пролетела. На вершок
Пощадила маленькое сердце...»
С неба сыплет белый порошок...
Ну, куда от этой манны деться?
Мне сказали: «Быстро — на горшок!
Вот, ведь!.. Тоже слушает про сердце!..»