Недвижны минареты тополей,
и, если обморочно темя запрокинуть,
почудится, что слышишь муэдзина
над просеками парковых аллей.
Меж пальцев узловатых сжал старик
зёв амфоры с вином из Трапезунда —
он не прольёт ни капли; ни секунды
не даст взаймы бесстрастный часовщик.
Река брезгливо кожею дрожит
под эмфизематической одышкой
норд-веста. Холод щупает домишки,
как евнух — грудь сквозь складки паранджи.
Нос щиплет нашатырь. А азанчи
останется, как раньше, неподвижен.
Быть может, я его и не увижу,
но зов азана... Слышишь? Замолчи.
___
Фото: https://dzen.ru/