Ты не найдёшь всякий смысл
Сидя среди белых стен,
Которые ты пачкаешь кровью,
Чернилами, красками,
Ибо творчество-это твой плен
И даже лекарство от радости,
Боли, печали и даже здорового сна,
Когда ночь длится вечно,
А день не радует никогда,
Ибо болит голова,
Когда невыносима тебе тяжесть твоего бремени,
Когда для полноценной жизни тебе не хватает времени,
А лишь для существования в кругу сомнения в том,
Что ты жив или мёртв, иль ты что-то среднее,
Где просто плод своего собственного больного воображения!