Холёная, с хохмой справа
и слева, в «Мадам Роша»
клешёном, идёт Халява
по улице не спеша.
В одной инфантильной ручке
раскрученная lite Lux,
в другой — что-то явно лучше:
в стекле… 18+.
Прогуливается местами
отъявленнее, чем вы
подумать успели мозгами,
рождёнными для чалмы,
что будете с ней особенным,
что будете с ней другим
и даже на днях кроссовером
одарите дорогим.
Но эта, скажу я, с вашего
позволенья, на весь
мир, в органзе вчерашнего
бренда, глухая весь
что чапает, переваливаясь
с кроссовки на туфлю, стейк
дожёвывая, ни вальсом вас
не вспомнит, ни дансом-брейк.
И жалуется в ней стерва,
что надо в любом бистро
ей ушки, что с хохмой слева,
что — справа, держать востро.
Боится, видать, Халява,
карьерный замедлить рост.
Ну, а покуда — слава
body… — и в гриву и в хвост.