Цветенья час настал, широким шагом
пришло оно, безликое,
из лоскутков, тряпиц, клочков бумаги,
цветное чучело весны.
И смех, и нервное движенье, и тоска
свои отравленные стрелы выпускают,
разбрызганы, кривы и каменисты
пути ростка. Снаружи холодно ему,
ещё ему темно, но аромат предчувствий странных
выталкивает в сад. Настал цветенья час.
Окно разбилось, солнце утекло,
сон, притворяясь пробужденьем, птичьим рыком
заманивает в царствие телесное,
иначе жить ему – не весело,
не интересно.