И. Р.
Ида, Ида – рай! Мы гуляем в аэроплане,
кутаемся в разноцветные бусы и тюль
на неустойчивой сцене в ладони у Ирода –
он и не знает, что Саломея взлетает
прочь, когда заскучает – под грохот кастрюль
кухонных, специально обрУченных женщин...
Мы неумёхи; нам помешала кровь
с примесью синей пыльцы, не -под – надвенечных
метких, как пули опасных, богинь и богов.
Дикие твари из дикого леса, мы вечны.
...Ах, наконец-то "мы" – вне законов и стран;
всласть полетав, прогуляем в саду леопарда
и на террасе ляжем вдыхать океан