Что бы ты не делал,
Все равно будешь крайним и левым.
Утро, понедельник,
Отделяем зерна от плевел.
Разговор не клеится, когда не слышат,
Собственно и не ждут ответ.
Чувствуешь себя как мышь,
Хочется забиться под плинтус,
Забраться под плед,
Закутаться, бросить мысли,
Хочется лета, моря, света,
Чистоты, в общем.
Хочется правды, но без эмоций,
Без травли и ерепейства,
Взаимодействия,
А не стрелок и палок.
Палки сбивают с ног,
Застревают в колёсах,
Запутывают и прячут в стол,
Под прилавок,
В холодильник,
Туда, где никто не ищет.
Стрелки - это острые палки,
Заточенные под случай
Внезапно вонзаемые под ребро
В слабое место,
Кучей мелких иголок.
И даже воздух становится колок,
Давит и душит как приступ астматика,
Плюёт в душу верблюдом.
Стрелки и палки от близкого человека
Без зазрения совести
Или чего там вместо нее...
Брёвна в глазах выворачивают веки
Искажают реальность
До неузнаваемости,
Связываются в плоты,
Заставляют высыхать реки,
Ломают мосты,
Теряют доверие,
Заколачивают двери...
Брёвен хоть отбавляй -
Можно сколотить сарай,
Возвести дворец...
Только всем этим движет страх
И всему наступает крах
Не создать из тех брёвен храм
Не построить загон для скотины
И не выстругать Буратино...