Будет долго сохнуть серая трава
Приходила память -
Говорит, жива.
Написала что-то лёгкое, как дым -
Это небо плачет
Плачет по живым.
Неразборчив почерк,
Тишь и красота -
Это мы рисуем белого кита.
Это мы не дышим,
Это мы поем,
Приходила память,
Говорит - умрем.
Говорит, не страшно
Страшно - не успеть
Это мы оставим золотую медь.
Вот она повсюду -
Мятая листва.
Это в мире стало больше
Волшебства.