Вся жизнь, как мёртвая страница,
Летит просторно в никуда...
Как будто совести столица,
Зашла так жалко не туда.
Я точно птица небосклона,
Что оказалась без крыла.
Но в новом городе резона,
Священник гладит зеркала.
Завились вороны сурово,
Не видя старый склон дорог,
Где свет касается бредово,
По буквам разглядев восток.
Ревут машин немые фразы,
От освещённости листа,
Ведь сумрак переходит фазы,
Сквозь память прошлого креста.
Куда забрёл? Не знаю даже...
Как жизни книгу потерял?
И ветер в вольном шпионаже,
Судьбе отчизну прогонял.
Заходит жадная пропажа
Ко мне, как ветреный туман,
Склоняя средь могил пейзажа,
Свой бедный, жалкий сарафан.
Уходит в никуда забота.
Хоть облака сжимают век,
Мой слог из старого блокнота,
Пространством ускоряет бег.
Скулит собака у забора,
Как плачет совесть в городах.
Не может быть, что суть укора
Слагать трагедию в грехах!
Мой взгляд ложится в небосводы,
Смотря на павшие дома,
Но как-то тёмные заводы
Сжигают разум без ума.
Пинает дождь скамейку мнимо,
Сгущая тучи в небесах,
Ведь телу будет постижимо,
Прохладу чувствовать в речах.
Шагает с шёпотом негласно
Священник по моим словам,
Кадилом путь открыв напрасно,
Стремясь прогнать туман глазам.
Прильнёт к душе церковный ладан,
Что чистит сердца мудрый храм,
Но не пойму зачем куда-то,
Заходит вечер к голосам?
Квартиры дверь закроют сразу,
Когда придёт проклятый мир,
Он тихо спрятался в ту вазу,
В которой нежится сибирь.
Живу смирительной и жутко,
Я в граде полном странных тел.
А церковь - это словно будка,
В ней даже мрачный чёрт краснел.
30 апреля 2023г.