Хата как хата.
Родная.
Моя.
Маминых флоксов белёсая россыпь.
А по утрам изумрудные росы
в лёгком тумане блестят не таясь
тихо, бесхитростно, про-вин-ци-аль-но,
чувствуя сердцем свою идеальность.
Шифер на крыше от времени сед,
сонное облако виснет смиренно
над устаревшей дешёвой антенной —
вот интересности, вроде бы, все,
что улыбаются мне издалёка,
пряча колючую боль-одинокость.
Эта улыбка — такая игра,
тёплый привет из далёкого детства,
просьба:
будь светлой, любви соответствуй.
Нынче с любовью и с миром напряг.
Жизнь продолжается снова без пауз.
Что остаётся мне?
Я улыбаюсь.