Иногда, говорят, мол, теперь,
Начинается, жизнь, в пятьдесят…
Ну, а где-то, шепнут, в шестьдесят…
Только знаешь, ты всем им, не верь…
Измеряется, жизнь, не в годах,
Не в отметках, судьбы, на лице,
Не в мечтах, что рассыпались, в прах,
В не предсказанной, Богом, судьбе…
Нет, тех дат, от которых мы, счёт
Начинаем, для новых страниц,
Зачеркнув, хоровод, чьих-то лиц,
Из судьбы, кто навечно, уйдёт,
Оставляя, порой, пустоту…
И к которой, начнём, привыкать,
Не доверив, судьбы, никому,
Где, не хочется, годы, считать…
Он конечно же есть, этот миг,
Когда новая жизнь, как итог,
Окончанье, каких-то дорог,
Неожиданная, словно крик,
На который, оглянешься, вдруг,
Чтоб глазами, в глаза, с визави,
Когда сердца, срывается стук,
Жизнь начав твою, с новой любви…
** Ведь у сердца, есть свой, календарь,
Там, где время, что множит печаль,
Навевает, дождями, тоску…
Но есть то, что приводит, весну…
В декабре ли, в июле, в апрель,
Отзвенев, как карнизом, капель,
Когда сердце, твоё, вздрогнет вновь,
Узнавая, в пришедшем, любовь…