Светлой памяти Саши Мартыненко (он же - Алекс Март), для которого я была просто Ёлыч, а он для меня был – просто Инс. Мы пели вместе так, что Киев ходил ходуном. Чтобы понять, о чём это, надо меня знать. Инс не был гением. Не хотел, да, пожалуй, и не мог. Штурмовик не может быть гением, потому что гений всегда стоит немного над людьми, а штурмовик – всегда на одном с ними уровне. После смерти его песни разобрали как личные вещи – кто что хотел, и почти никто уже не помнит автора. Или помнит об авторе не то, что надо помнить. А фото выкладывать не буду. Они здесь неуместны.
Споём, мой брат,
Пусть слишком мало чести нашим душам.
Пускай живём в аду, и вера в ад.
Живым скотам, и уже мёртвым тушам
Споём, мой брат, споём, мой брат.
Завоем, брат мой, не скрывая нашей власти
Объявим же вконец неверным бой.
Для серых шкур, не выдержавших страсти,
Завоем, брат мой, завоем, брат мой.
Мой брат, споём. Никто нас не осудит за грехи.
Нас не поддержат, ну да мы вдвоём.
На обветшалые от старости стихи
Мой брат, споём. Мой брат, споём.
Мой брат, завоем. Пусть наживём достойных мы врагов.
Мы ненависть свою от них не скроем.
Пусть видят правду, мы сквозь звон оков
Мой брат, завоем, мой брат, завоем.
Споём, мой брат. Мой брат, завоем.
1998 г.