Омыты прибоем творцов берега –
Стихия стирает слова на песке,
Ничто не оставит на память вода
У брега на сером и влажном виске.
Из пыли построить за миг цитадель,
Дыханьем разрушить весь карточный дом
И образом в мыслях воздвигнуть модель –
Не думать, не верить, что будет с пером.
На свалке из сотен и тысяч работ,
Безликих, неверных и просто пустых –
Как будто так мало у века забот –
И этот осколок теперь позабыт.