Вечерело. Мы сидели за столом,
ели, пили, говорили о былом.
И удачи вспоминали, и грехи,
а ещё читали разные стихи.
А за пазухой у каждого стиха
жизнь текла, непритязательно тиха,
переливчата, как струны у костра,
и мудра, как медицинская сестра...
…Потрепала жизнь поэта за плечо,
подмигнула и сказала: «Мил, ты чо?
Я повсюду, я взыскую и даю,
ну а ты сиди дуди в дуду свою.
Про берёзку напиши и про сосну –
колыбельную, чтоб твой малыш уснул.
Про страну, войну, вину, любовь и боль –
потому что неразрывны мы с тобой.
А ещё про шарик, улицу и дом,
про Иванушку, что жил своим умом,
и про женщину, терзаясь и любя –
потому что есть такая у тебя…»
Минул вечер, было выпито до дна.
Утопилась в плошке пьяная луна.
Посерело небо, вынянчив рассвет,
а конца у разговора нет и нет.
26 апреля 2023