То туман, то камыши,
то лягушки, то болото,
мне сегодня не везёт
и не пишется чего - то.
Каркнет ворон за окном,
или в кране заклокочет,
ни одной совсем строки
Муза подарить не хочет.
То варенье, то грибы,
то говяжьи котлеты ...
и смеются надо мной
" знаменитые " Поэты.
Нет бы про мечту писать
или тяжкие страданья,
разнесчастную судьбу
и про вечное изгнанье.
А ещё как будто я
прямо досмерти влюбилась,
и по этому вчера
чуть в петле не удавилась.
Или в горести душевной
от невзгоды я запила
и, не выдержав всё это,
сама себя застрелила.
Написать бы мне о том
о коварстве и измене.
Ну, а я как говорится,
" мастер " не по этой теме.
Да и с Музой, как назло,
в пух и прах я разругалась
и пишу то вкривь, то вкось, -
что же делать мне осталось ?
P.S. Вот бы вывод сделать мне,
сочинять не моё дело.
Что ж ты, мать твою, ети, -
Муза, снова прилетела ?
25.04.23