Я — пыль: бегу за каждой юбкой,
и не испытываю страх,
что, как бесёнок близорукий,
то в девичьих шалю глазах,
то на зубах одной особы
скриплю кормёжкой не в коня,
пока она от пущей злобы
не сплюнет в сторону меня,
то в дом одной персоны важной
вдруг пробираюсь, но меня
она стирает губкой влажной
в преддверье праздничного дня.
От Меган Фокс до Холли Берри,
совался коим я под нос,
все на меня чихали бэби.
Мной задыхался пылесос.
Но, как бы не стирали губкой,
не сплёвывали у ворот,
я — пыль: бегу за каждой юбкой,
покуда дождь не пришибёт.