Быть может, настала пора,
Признаться себе без обмана,
Что жизнь, это чья-то игра,
Какого-то злого тирана.
Шутя, он миры создает,
И тешит себя суетою,
Родит, искалечит, убьет,
Одарит убогой судьбою.
Иль лавром увенчит чело,
Осыплет червонцев дождями,
Затем превратит в чучело –
Явленье из кожи с костями.
И все что мы делаем здесь,
Какие труды совершаем,
Не нашего гения спесь,
Мы просто его повторяем.
Мы руки и ноги его,
Глаза, уши, нос и сознанье.
Его воплощенье всего –
Вселенского чуда созданья.
Пусть каждому кажется, что
Он сам по себе пропадает,
Увы, в мире даже дерьмо
Не просто так к нам прилипает.
И даже решив умереть,
В игре не участвовать более,
Вы просто играете в смерть,
Направлены чуждою волею.
И что не подумаешь ты,
И сделаешь, что ты не думая,
Все это тебя с высоты
Безликая мощь надоумила…
Сент.2001г.