Я не люблю длинных писем,
В них жизнь ничтожна от слова "совсем",
То ли звук, что рождён искр'ою,
Поражает своим естеством.
С демонами тэт а тэт веду беседы,
В совершенной, гулкой глухоте,
Не смущает боле ситуация,
Точно знаю-ответ где-то есть!
Жизнь, как серпантин, как кинолента,
Где поётся, в пламени огня,
имение к чертям сгорело,
А в остальном всё замечательно,
Всё - ерунда.
Знаешь, день понравился вчерашний,
Тепла в нем много было, щебетанья птиц,
Просторы неба голубого,
Что не имели видимых границ…
.. Я думам философским предаваясь,
В тени вишнёвокипельной скреп'ы,
Просила счастья, лёгкости дороги,
всем тем, кто дорог, милости судьбы.
Ещё прощения просила,
у Бога и у многих тех,
кто в теплоте моей, участии нуждался,
Что не могла их, к сожалению, обогреть.
Что не горела я, а только тлела,
Что не хватило сил, длины крыла...
Что уберечь их не смогла.