Когда-то я стану лишь пеплом,
летящим с горы Сугомак.
С весенним западным ветром,
согрею Кыштым, в бишкунак.
И слившись с потоками ветра,
промчюсь по родимой земле.
В горах, завыванием эха,
напомню родным о себе.
Земля будет также вращаться
и массы воздушные гнать.
А что бы со мной повстречаться
попробуйте ветер поймать.
Об этом ещё слишком рано...
Она мне пока не звонит...
А значит и думать не надо,
хоть сердце порою болит.