На пыльной дороге цепочка следов не видна,
Остатки тумана стирают канву силуэтов.
Беспечное время не помнит ничьи имена,
Легко забывая так рано ушедших поэтов.
Мы вещи в себе. Каждый – скрытый непознанный мир.
Рождаемся в муках, а смерть - не всегда облегченье.
Реальная жизнь нас бросает в страданья горнил,
Хватило бы веры на братских могилах терпенья.
Все козыри вышли. Удача опять не к тебе…
И синяя птица летает с крылом перебитым.
Пропали последние силы в неравной борьбе.
Кругом фальшь и ложь. Ими щедро ступени политы .
Уже не подняться по лестнице в дали небес.
Наш выход - спускаться по пропасти к вечному аду:
Печальный удел всех поэтов и всех поэтесс,
Кому не дарованы яблоки райского сада.
В темнеющей выси сгорает безмолвно звезда.
Ей некуда падать - всё занято, всё по билетам…
Уходят в тревожную полночь опять поезда:
Увозят счастливчиков в тёплое мирное лето.
А мы остаёмся… Такая нам карта легла.
Нелепость судьбы, равнодушье недоброй планиды.
Жизнь трёт пенопластом по трещинам в глади стекла ,
Вращают планету атланты и кариатиды.