Так случилось – меня обуяла гордыня:
Вдруг взбрело, что я гений и светоч идей,
Что талантлив безмерно, и можно отныне
Мне смотреть свысока на обычных людей.
Кто-то строит дома, кто-то чинит машины,
Кто-то варит обед, кто-то учит детей,
Кто-то пашет поля, кто-то пишет картины –
Но какое мне дело до этих людей?
До врачей и солдат, рыбаков и пилотов,
Маляров, оружейников и продавцов?
Я осанну себе самому во всю глотку
Вою и не считаю себя подлецом…
Только время идёт, и мне как-то тревожно:
Ведь до встречи с Всевышним – всего ничего.
Вдруг он спросит меня: «Что, козявка ничтожный?
Много ль спас ты друзей? Много ль нажил врагов?
Часто ль тех предавал, кто тебе слепо верил?
Часто ли помогал тем, кто помощи ждал?
Был ли искренним? Или, смеясь, лицемерил
И всегда, клянясь, фигу в кармане держал?»
Что отвечу ему? Обмануть – невозможно.
Невозможно и чистую правду сказать…
Может, всё же попробовать – пусть это сложно –
И гордыню, покуда не поздно, унять?...