БРЕД
Лежу я с Музою в постели.
Она мне шепчет: "Боже мой!
Как хорошо, что заболели
Так неожиданно с тобой!
Теперь эмоции нахлынут,
Наступит творческий экстаз...
Строфой изысканой и длинной
Напишешь ты не в бровь, а в глаз!
И вот уже цветы и лавры...
Под ликование фанфар
Торжественно забьют литавры,
Божественный восславив дар!"
"Постой, так ты, похоже, бредишь?
Температура и озноб...
Вот то-то, в гении, ты метишь.
Давай-ка спи, Горячий Лоб!"
Жена подушку подоткнула,
И, улыбнувшись,: "Гений мой!"
Тихонько поднялась со стула
И дверь закрыла за собой.
Погасла лампа абажура,
И комнату окутал мрак...
Больного бред, температура...
С ковидными бывает так...