Есть песни душевные, есть просто так,
цена им в искусстве - потёртый медяк,
я тоже пытался чего-то пропеть,
в искусство вживаясь на добрую треть.
А дальше ни шагу, заказано мне
быть на баррикадах в кипящем огне,
пленять баритоном девичьи сердца
и словом калёным клеймить подлеца.
Больнее, чем грипп или полиартрит,
печатные пряники мучают быт -
попробовал - и в черновую тетрадь
не хочется слово горчащее гнать.
Блаженно и скромно лежать на траве,
выгуливать мох на седой голове,
заглаживать пиво солёным рыбцом -
мечта человека с простецким лицом.
И с мыслями, что не навьючены на
извилины мозга: вдруг завтра война,
бравурные марши страна запоёт
и всех под гребёнку зачистит в поход?
Инверсия за самолётом жгутом,
не хочется петь про запас "на потом",
разматывать песенный жгут бы сейчас,
на чёрта мне нужен нелепый запас?
В Аид попадёшь, ни о чём не споёшь,
там всех узурпировал честный правёж,
лениво на горло наступят ногой:
в той жизни ты бард, а в Аиде изгой!
Душевность сгорит, словно порох-кордит,
никто в бездуховности не обвинит,
там все: фараоны и слуги в клубке,
они безъязычней, чем раки в реке.
Там всё натурально, не нужно пыхтеть,
вживаясь насильно в искусство на треть,
и можешь считать себя жертвою зла,
забыв, что талантами жизнь обошла...
*************** 2023г.