Я алой точкой на искрящемся снегу,
Как капля крови раненого зверя.
Как ни стараюсь от себя не убегу,
И всё ж живу, в побег как сумасшедший веря.
Я словно чокнутый художник,
Малюю чёрным, на холсте квадрат.
И как без чувства юмора сапожник,
Подмётку клею каблуком назад.
Я слой тончайший, серой пыли,
На тропках и дорожках бытия.
Но всё же слышу я в "эфире",
Как Бог с небес зовёт к себе меня.
Я лишь на краткий миг в ночи зажгусь,
А после как огарок в полутьме погасну.
И очень сильно на том свете удивлюсь,
Когда узнаю, что горел не понапрасну.