Из ножей в моей горбатой спине,
Можно вооружить всю армию на Ватерлоо,
И бьют обиднее втройне
Слова о том, что суждено.
О том, что предначертано,
Что не смыть грехи ближнего слезами,
Мол это выше какого-то смертного,
Что просто марал бумагу стихами.
И покрываясь слоями дешевого пластика,
Переставая дышать, опускаясь на дно,
Вспоминал слова великого классика:
«Все мы просрали свое Ватерлоо».