Так хочется куда-нибудь уйти…
Туда, где тихо. Говорить с апрелем.
Пусть ветер по углам шуршит, свистит –
Меня не будет до конца недели,
Меня не будет месяц или два.
Возможно, что и целый год не будет.
Пусть солнце, дрозд, романтика, листва –
Меня не будет…
А впрочем, чепуха и пустяки.
Нужны мне сон и сырный суп с беконом.
Будильник, свет – и долга ветряки
Меня толкнут в такси. А дней вагоны
Подхватят. Вздрогну. Запахну пальто.
Закончится апрель, не попрощавшись,
И май исчезнет, поклонившись павшим.
Июнь, июль… мне, в общем, всё равно.