Бредут пилигримы в цвете,
Из ныне в грядущий век.
Меняется все на свете,
Но только не человек.
Все также возводим башни
И кормим собой Тельца.
Не кланяемся над пашней,
Не крестимся на Отца,
Не просим Святого Духа,
А Сыну возносим рок.
Ни духа от нас, ни слуха,
Шагнувших за свой порог.
Куда нам идти, кто скажет?
Пророков-то нет давно.
Измазаны лики сажей,
И липнет к ногам (оно).
Желудки пусты и души,
И бельма реклам в глазах.
И заткнуты наши уши
Словами, в которых страх.
Бредут пилигримы зримо
От Бродского в белый газ.
Бредут пилигримы мимо,
Увы, не тревожа нас.
Все также солдатом где-то
Питается Мать-Земля.
Но вот не пишут Поэты,
Чтоб стыдно было. И зря.
СА, апрель, 2023 (с)