Я долго шла дорогою чужой.
Терпела не свои страданья.
Себя теряла. И входила не в свой дом.
Своим мечтам предпочитала не свои мечтанья.
Свое казалось мне чужим.
Неценным. Нелюбимым.
Я от него бежала к тем, другим,
Которые мне не казались так, как я, постылыми.
А те, другие, мне давали крошки со стола.
Любили не меня - свои желания.
Наевшись, отворачивались от меня.
А я ревела молча зверем раненым.
Зализывала раны. Заливала водкой боль.
Проваливалась в забытье спасительное.
Вернувшись, снова видела себя чужой.
С нелюбящим вновь отправлялась в рай губительный.
И снова боль. И снова забытье.
И снова пробуждение на крАю пропасти.
И снова в судорогах корчусь я в чужой руке.
Вновь рев беззвучный в удушающей меня покорности.
Я не открыла путь еще другой.
Еще я не нашла в себе ни капли ценного.
Но я устала для себя быть нелюбимой и чужой.
Уже я не хочу терпеть униженности плена.