Наш соседский мальчишка вернулся домой
после долгих недель медсанбата...
Все такой же тихоня... Совсем не герой -
бывший школьник, заочник физмата...
Уходил добровольцем... Соседи, семья -
все вошли в состояние транса...
Он сказал нам тогда: " Вы простите, но я
не могу видеть слезы Донбасса!"...
Мать рыдала... Отец только нервно курил,
он и сам был когда-то таким же...
Под Кабулом ему было двадцать один,
а в Чечне было сорок, чуть с лишним...
Я смотрела вчера на Алёшкину мать,
на отцовские слезы скупые...
Чем могла я помочь? ... Что могла я сказать?...
Если в мире за нас все решили...
Этот мальчик, как многие наши сыны
сделал свой окончательный выбор...
Если наша страна на пороге войны,
значит бой, наш единственный выход...
Я молчала... Смотрела Алёшке в глаза,
где скрывалась духовная сила...
Будто в Храме молилась святым образам
за сынов необъятной России...
Он все тот же мальчишка... Совсем не герой,
но душа в окровавленных ранах...
А на теле рубцы, и во сне вечный бой
с тихим стоном " Прости меня, мама"...
Сорок восемь часов пролетели, как миг,
как полгода назад снова сборы...
Мать молила остаться и все позабыть,
он не слушал ее уговоры...
Он сказал: " Подшаманили всё доктора,
не волнуйтесь за старые шрамы"...
И тихонько шепнул: " Уезжаю... Пора...
Я там нужен... Прости меня, мама"...