Слышна гитара, три аккорда,
мелькают огоньки от папирос,
блатной жаргон и песня
о сыне прокурора, в то время
слыли мы дворовой шпаной.
Улица на улицу дрались,
но жизнь требовала иного:
танцплощадка одна на всех,
место наших встреч и знакомств;
искали пути к нейтралитету.
Девчонки не курили и пиво
не в их ассортименте вкуса.
Любили, скрывая свои чувства,
отпетый хулиган робел, бывало,
подойти к избраннице своей.
Фронтовики — живой пример
для подвига и подражания,
«вы пороха не нюхали, пацаны»
их неопровержимый аргумент
на тягу к воровской романтике.
Жили скромно, дружно,
праздники с душой встречали.
У страны была идеология,
Родина — не пустой звук, святое,
сложить головы готовы, как один.
Раскидало время по дорогам,
каждому отмерило, что заслужил,
оно же приземлило — возраст;
многие узнали, как пахнет порох,
не посрамили память дедов и отцов.
Не стало дворовой шпаны, исчезла,
стильные хипстеры теперь
хулиганят и дерутся в интернете.
Слабаками оказались, разбежались,
лишь только жареным запахло.
Виток векового противостояния
между Западом и Русью,
заполыхали города и сёла;
доблесть русского солдата
должна судьбу мира предрешить.
Здоровье не пускает на передовую,
но если фронт вплотную подойдёт,
тряхнём, как не раз бывало, стариною,
добровольцами уйдём,
для нас воином умереть — за честь.