Висят росинки, словно слёзы,
на каждой веточке берёзы
над самой свежей, над могилой,
где захоронен хлопец милый...
На том кладбище от печали
в два голоса беду кричали
седая мать и молодуха,
что поседела, как старуха.
Там, сгорбившись, склонившись сильно,
отец, расстроенный за сына,
как пьяный, на ветру качался...
А дождь осенний не кончался.
А дождь осенний не кончался,
слезами в землю проливался...
Рыдал тот дождь за ту державу,
что так спасала свою славу.
Рыдал тот дождь с большой обиды,
что эти мальчики убиты.
А что всему виною ложь,
шептала дождевая дрожь...