Где-то маленькая… Маленькая женщина…
Заскучает, обо мне, а может, нет…
Ведь любовь, что настоящая, как вечная,
Хоть и вечность та, длиной, в остаток лет…
Ну, а сколько там, отмеряно мне, Господом,
Так ли важно… Может, даже, за чертой,
Не кончается она… И вечным голодом,
Остаётся, по единственно… родной…
Где-то маленькая… Маленькая женщина…
Закружилась, в суете, каких-то дел,
Чтобы вырваться, из них, уж поздним вечером,
И послушать, может быть, что я, напел,
Неумело, без мелодии, без голоса,
Только искренне и с нежной теплотой,
Что по нити, меж сердцами, тоньше волоса…
Видно, души наши, были, из одной…
Где-то маленькая… Маленькая женщина…
Вновь подушку, обнимая, не уснёт,
Где окно, во тьме, что городом подсвечено,
Снова манит, словно кто-то, там, зовёт…
Через даль, не признавая, её вечности,
И разлук, не признавая, холода,
Что безжалостны, собою, до беспечности,
В крохе жизни, что отмерят нам, года…
** Я вспоминаю, холод рук, её,
Подобно снам , что ускользнули прочь,
Где, за спиною, ожидала меня, ночь,
Через которую, мне одному, ещё…
А от надежды, не осталось, даже крох,
И память, бессердечно, вновь и вновь,
Мне возвращала, взгляд её, под долгий вздох:
«Жаль, что досталась, вечная… любовь…»