Оперилась, полетела небыль —
выдоха оттаявшая призма.
Распадалось на кристаллы небо —
острые обломки пароксизма.
И упала жестко на колени,
злую землю обдирая градом.
И смеялись радужные тени
инфракрасом звездного парада...
Попритихли эха духовые,
чтобы боль не обижать невольно.
И нашли в себе слова живые:
«Что случилось?» — молвят сердобольно.
Ничего, прошелестели губы:
просто осень плачет — вам не новость,
да охрипли праздничные трубы,
и желанья потеряли совесть.
Просто горе наклонило лодку,
в луже счастьем отразилось лето.
Потянулась подобрать щепотку —
пару рифм распятого поэта...
Чтобы снова жить в чужом апреле,
сочинять весну во время спячки,
собирать, как ордена на теле,
на капрон присохшие болячки.
художник: Джонни Морант.