Мы проживаем взаперти
Довольно скучной вялой плоти,
Подчас хотели бы уйти,
Но эта плоть бывает против.
Мечтою рвёмся в синеву
И грезим ласковым полётом,
Но киснет плоть, как бы болото,
Как бы навоз в крестьянском рву.
Однако же, наступит час,
Когда прощально вздрогнут недра,
И наша плоть отпустит нас
В прекрасное святое небо.